Господи, прохлада! В лопающейся от боли раскалённой голове — прохлада. Расширяющаяся. Загоняющая черно-багровый кошмар по углам. Руки, ноги — оказывается, они существуют и болят, болят от переполнившего их жара, по мере того, как внутри растекается блаженная...